Dizem que o Brasil tem analfabetos demais. E, no entanto, vejam vocês: — a vitória final, na Copa da Suécia, operou o milagre. Se analfabetos existiam, sumiram-se na vertigem do triunfo.
A partir do momento em que o rei Gustavo da Suécia veio apertar as mãos
dos Pelés, dos Didis, todo mundo aqui sofreu uma alfabetização súbita. Sujeitos
que não sabiam se gato se escreve com “x” iam ler a vitória no jornal. Sucedeu
essa coisa sublime: — analfabetos natos e hereditários devoravam vespertinos,
matutinos, revistas e liam tudo com uma ativa, uma devoradora curiosidade, que
ia do “lance a lance” da partida até os anúncios de missa. Amigos, nunca se leu
e, digo mais, nunca se releu tanto no Brasil.
E a quem devemos tanto? Ao escrete, amigos, ao escrete que, hoje, é o
meu personagem da semana, meu múltiplo personagem. Personagem meu, do Brasil e
do mundo. Graças aos 22 jogadores, que formaram a maior equipe de futebol da
Terra em todos os tempos, graças a esses jogadores, dizia eu, o Brasil
descobriu-se a si mesmo. Os simples, os bobos, os tapados hão de querer sufocar
a vitória nos seus limites estritamente esportivos. Ilusão! Os 5 x 2, lá fora,
contra tudo e contra todos, são um maravilhoso triunfo vital de todos nós e de
cada um de nós. Do presidente da República ao apanhador de papel, do ministro
do Supremo ao pé-rapado, todos aqui percebemos o seguinte: — é chato ser
brasileiro!
Já ninguém tem mais vergonha de sua condição nacional. E as moças na
rua, as datilógrafas, as comerciárias, as colegiais, andam pelas calçadas com
um charme de Joana d’Arc. O povo já não se julga mais um vira-latas. Sim,
amigos: — o brasileiro tem de si mesmo uma nova imagem. Ele já se vê na
generosa totalidade de suas imensas virtudes pessoais e humanas.
Vejam como tudo mudou. A vitória passará a influir em todas as nossas
relações com o mundo. Eu pergunto: — que éramos nós? Uns humildes. O brasileiro
fazia-me lembrar aquele personagem de Dickens que vivia batendo no peito: — “Eu
sou humilde! Eu sou o sujeito mais humilde do mundo!”. Vivia desfraldando essa
humildade e a esfregando na cara de todo mundo. E, se alguém punha em dúvida a
sua humildade, eis o Fulano esbravejante e querendo partir caras. Assim era o brasileiro.
Servil com a namorada, com a mulher, com os credores. Mal comparando, um são
Francisco de Assis, de camisola e alpercatas.
Mas vem a deslumbrante vitória do escrete e o brasileiro já trata a
namorada, a mulher, os credores de outra maneira; reage diante do mundo com um
potente, um irresistível élan vital. E vou mais além: — diziam de nós que
éramos a flor de três raças tristes. A partir do título mundial, começamos a
achar que a nossa tristeza é uma piada fracassada. Afirmava-se também que éramos
feios. Mentira! Ou, pelo menos, o triunfo embelezou-nos. Na pior das hipóteses,
somos uns ex-buchos.
E a quem devemos tanto? Ao meu personagem da semana. Ninguém aqui
admitia que fôssemos os “maiores” em futebol. Rilhando os dentes de humildade,
o brasileiro já não se considerava o melhor nem de cuspe à distância. E o
escrete vem e dá um banho de bola, um show de futebol, um baile imortal na
Suécia. Como se isso não bastasse, ainda se permite o luxo de vencer de goleada
a última peleja. Foi uma lavagem total.
Outra característica da jornada: — o brasileiro sempre se achou um
cafajeste irremediável e invejava o inglês. Hoje, com a nossa impecabilíssima
linha disciplinar no Mundial, verificamos o seguinte: — o verdadeiro inglês, o
único inglês, é o brasileiro. [Manchete Esportiva, 12/7/1958]
À sombra das chuteiras imortais - Nelson Rodrigues
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